Der Sommer war sehr groß.
Er war einer dieser Sommer, in denen die Wolken schneller ziehen, die Sonne nie untergeht, die Umarmungen fester sind und die Lieder nach Zigarettenrauch und Luftschlössern klingen. In so einem Sommer fand ich dich.

Es war ein Romansommer. Einer, in dem so viel passiert, dass er sich nach einem ganzen Jahr Hitzefrei anfühlt. Diese Geschichten, in denen sie mit einem geklauten Einkaufswagen und Freunden, die für immer sein sollen, durch die Fußgängerzone brettern. 

Es passiert grade, dass ich dich wieder vor mir sehe. Ich sitze in diesem Café und schlage die Menükarte auf. Ein Stück Kuchen wäre nett. Wären da nicht diese ganzen Wespen. Käsekuchen mochte ich nie. Aber du schon. Hast ihn geliebt. Verdammt, wieso vergisst man nie, an jemanden zu denken, wenn man es einmal weiß? Ich kann mich nicht erinnern, dass da so viele Wespen waren. 
In unserem Sommer.

Er war so süß wie unsere harmlose Romanze, wie der weinverschwommene Kuss beim ersten Treffen, wegen Gesprächen, in denen keiner einen ganzen Satz zu Ende sprach und einem Club in unmittelbarer Nähe. 
Er war so einschneidend wie der Muskelkater im Bauch, weil ich dich auf dem Fahrrad umklammerte und versucht hatte, nicht herunterzufallen.
Wenn du wüsstest, wie oft ich an dich denke. 

Dieser eine Sommer. In dem ich lernte, dass deine Lieblingsfarbe Blau ist und dein Lieblingsort in den Bergen liegt.
Kennst du das? Diese Momente, bei denen du weißt, während du sie erlebst, dass du sie wieder spüren wirst. Wenn du dieses eine Lied hörst, diesen einen Duft riechst.

Es war dieser braungebrannte-Haut-Sommer, salzverklebte-Haare-Sommer, der sich nicht wiederholen lässt, mit Menschen, die man nie wieder trifft.
Wellen im Süden und nackte Füße, mit nichts als einem Pyjama um ein Uhr nachts durch ein Dorf voller Treppen. Da vermisste ich dich schon. 

Der Sommer starb ohne dich. Der Regen an den Scheiben schrieb Gedichte über dich. Und einen Sommer später, bestelle ich Käsekuchen. Nur für dich.